
J’avance à reculons vers l’échafaud de mon devenir incertain.
Hirondelle embourbée dans un printemps fossilisé, je peine à l’envol.
Cœur lourd, poumons sous camisole, je patauge en inquiétude.
Je hurle silencieusement ma haine des entraves.
Je tourne en rond dans la quadrature de ma cage.